La discipline du silence, ou l'autre pays du fromage

Pour être écouté, il faut du silence : on le sait, profs, parents, nous tous. Je dirais même plus : pour écouter il faut du silence, et tout d’abord celui de notre pulsion de jacter.

« … et pour montrer sa belle voix, il ouvre un large bec, laisse tomber sa proie. » Nous voilà bien, avides d’être le Phénix des hôtes de ces bois, affamés de reconnaissance – et adieu le fromage. Dommage ! C’est une belle proie lâchée pour l’ombre : rien moins que notre liberté, la possibilité du choix.

Maître Corbeau sur son arbre perché est content de son fromage. Les problèmes arrivent avec l’autre, sa parole. Ah, l’autre… difficile de ne pas réagir. Pourtant, si notre volatile se taisait un instant, il ouïrait certes le traître canidé, mais aussi une voix intérieure disant le prix du silence. Il pourrait tourner sept fois sa langue dans sa bouche sans l’ouvrir, puis décider comment jouir : la gloire ou le fromage.

J’ai cru un jour, assez confusément, avoir quelque chose à dire ; j’ai voulu pousser mon ramage. Mais que sert de sortir du silence si c’est pour entrer dans le vacarme ? Cela vaut décharge quand il nous démange de l’ouvrir, expulsion quand il faut que ça sorte. Quant à être reconnue, entendue, comprise, c’est un mirage, auquel je n’ai pas encore tout à fait renoncé.

J’ai la chance qu’une institution donne des auditeurs à ma parole, assurant ainsi ma subsistance. Je ne suis pas réduite à l’extrémité du mendiant contraint à séduire en vertu de sa seule personne, si peu aguichante soit-elle. J’ai un fromage, j’ai la liberté du silence. Désormais je le romprai moins ici, et ce nonobstant, vous sais gré de me lire.

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